Este livro foi escrito por um adulto morto. Um adulto que durou um ou dois anos. Um cadáver que jaz em cada página. Um jovem que inspirou e expirou diversos tipos de veneno, mas que não satisfez suas vontades. Que percebeu que as fases do ser humano neste mundo, às vezes – ou sempre – podem ser resumidas nas mesmas etapas de um relacionamento abusivo que, ao mesmo tempo em que bate, afaga. Ninguém chega a seu ponto mais alto sem conhecer o fundo do próprio poço. Por outro lado, trazer verdades e não utopia, de certa forma, é um dos pleonasmos do que julgo ser mais utópico. E é, com muito prazer, que lhes apresento quem um dia eu fui.
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