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Não escrevo utopia, trago verdades

Este livro foi escrito por um adulto morto. Um adulto que durou um ou dois anos. Um cadáver que jaz em cada página. Um jovem que inspirou e expirou diversos tipos de veneno, mas que não satisfez suas vontades. Que percebeu que as fases do ser humano neste mundo, às vezes – ou sempre – podem ser resumidas nas mesmas etapas de um relacionamento abusivo que, ao mesmo tempo em que bate, afaga. Ninguém chega a seu ponto mais alto sem conhecer o fundo do próprio poço. Por outro lado, trazer verdades e não utopia, de certa forma, é um dos pleonasmos do que julgo ser mais utópico. E é, com muito prazer, que lhes apresento quem um dia eu fui.

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